O que me pareceu Brisa, é um Furacão
Onde vi veludo, surgiram os espinhos
Da "suave" Montanha, surgiu um vulcão
Num "Paraiso" onde não há Santinhos
Pareceu Primavera, é rigoroso Inverno
Em fúrias grosseiras nos Vendavais
Afinal de contas, entrei num Inferno
Em cujas sentenças só vejo Punhais
Falar de "Magia" com essa postura
Só pode ser negra, que sempre predura
Em seu redor, onde tudo enlameia
Só pode ser fruto da extrema loucura
Desse seu mal, em doença sem cura
A colher tempestades de ventos que semeia